风儿，摇曳着知了的梦床，
炽热的炎光刺穿了树梢，
刺得暴露无遗：
刺得叶肉焦黄。
上帝欣赏着属于他的盛夏，
一起尽收眼底，
或许吧... ...
他没感触灼热，
也，
没看到树荫下的，
絮絮污泥。

风，依旧摇着梦床，
但她不愿拘泥于此，
她呼啸而过，
风混乱了，
夹杂着闷雷与黑压压的云。
知了尖叫，
死抓梦床，
电闪雷鸣，
寒冷，
彻骨：
风声，
骇魄。
他不愿归于泥土。
振翅，
激起风声，
双脚踢开树梢，
在风中，
奏鸣自己的歌曲。