过去的天空下过雨滴,
月色很清冷。
泻过花丛, 拉长
倾斜的思索,
如同一株跌扑的树影。
潮湿的情感,
已数不清多少次,
在雨中蚀銹, 也许
彼此已没有什么。
而思绪总古怪地来回踱量,
理还乱的印迹, 是否
还有一些什么?
不是在接近中走出自己,
就是在疏远中走出自己。
踩不碎的斜月星光,
敦能廓清, 这
叶影朦胧?
月色很清冷。
泻过花丛, 拉长
倾斜的思索,
如同一株跌扑的树影。
潮湿的情感,
已数不清多少次,
在雨中蚀銹, 也许
彼此已没有什么。
而思绪总古怪地来回踱量,
理还乱的印迹, 是否
还有一些什么?
不是在接近中走出自己,
就是在疏远中走出自己。
踩不碎的斜月星光,
敦能廓清, 这
叶影朦胧?
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