故事里的长城蜿蜒到没有尽头，
故人的笔迹烙在了心口。
你是披着浓墨的诗人，
是历史中一场盛大的告别。
你把自己困在孤独里，
你说没人读懂你的故事，
北海17号就像个木筏，
凌晨的海风比手心的温度要低一些。
你爱上黎明的星辰，
又艳羡长夜的深沉。
你抚过海棠清冷的花蕊，
又说红的像心头血。
第一缕曙光映着你的眼睛，
波光诡谲、而后沉默
像是从一场光怪陆离的梦里
猝然惊醒——
致所有死去的诗人。
故人的笔迹烙在了心口。
你是披着浓墨的诗人，
是历史中一场盛大的告别。
你把自己困在孤独里，
你说没人读懂你的故事，
北海17号就像个木筏，
凌晨的海风比手心的温度要低一些。
你爱上黎明的星辰，
又艳羡长夜的深沉。
你抚过海棠清冷的花蕊，
又说红的像心头血。
第一缕曙光映着你的眼睛，
波光诡谲、而后沉默
像是从一场光怪陆离的梦里
猝然惊醒——
致所有死去的诗人。
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