“我不再从意象中索取诗意。”
烛火点燃的夜里,
旧蓑新靴的诗人如是说,
像个疯子。
诗人总是无师自通,
并擅自将名姓更替,
劝诫旧身躯陷入风中,
转轻狂,照惊鸿。
落笔一叹万古争,拾墨盈虚枕大梦。
白马叼起月光,
献祭给日暮北方。
风中是魂灵的道场,
在半聋半哑间自说自话,
是个狂生。
“我将死在一万篇诗中,那会是奇迹。”
冷烛熄灭的夜里,
衣不蔽体的诗人如是说。
他早已死去。
烛火点燃的夜里,
旧蓑新靴的诗人如是说,
像个疯子。
诗人总是无师自通,
并擅自将名姓更替,
劝诫旧身躯陷入风中,
转轻狂,照惊鸿。
落笔一叹万古争,拾墨盈虚枕大梦。
白马叼起月光,
献祭给日暮北方。
风中是魂灵的道场,
在半聋半哑间自说自话,
是个狂生。
“我将死在一万篇诗中,那会是奇迹。”
冷烛熄灭的夜里,
衣不蔽体的诗人如是说。
他早已死去。
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