“我不再从意象中索取诗意。”
烛火点燃的夜里，
旧蓑新靴的诗人如是说，
像个疯子。
诗人总是无师自通，
并擅自将名姓更替，
劝诫旧身躯陷入风中，
转轻狂，照惊鸿。
落笔一叹万古争，拾墨盈虚枕大梦。
白马叼起月光，
献祭给日暮北方。
风中是魂灵的道场，
在半聋半哑间自说自话，
是个狂生。
“我将死在一万篇诗中，那会是奇迹。”
冷烛熄灭的夜里，
衣不蔽体的诗人如是说。
他早已死去。
烛火点燃的夜里，
旧蓑新靴的诗人如是说，
像个疯子。
诗人总是无师自通，
并擅自将名姓更替，
劝诫旧身躯陷入风中，
转轻狂，照惊鸿。
落笔一叹万古争，拾墨盈虚枕大梦。
白马叼起月光，
献祭给日暮北方。
风中是魂灵的道场，
在半聋半哑间自说自话，
是个狂生。
“我将死在一万篇诗中，那会是奇迹。”
冷烛熄灭的夜里，
衣不蔽体的诗人如是说。
他早已死去。
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