我在诗里放了几把刀子，
为刺痛别人，也为刺伤自己。
就让鲜血的淋漓，见证
刀口的锋利。
生生的疼，是我活着的佐证。
疼就疼着吧，又有什么关系。
至少，我还有知觉。

美酒，是别人的，咖啡，是别人的，
天上那轮明月也是别人的，
只有水深火热是我的。
可，又有什么关系。

那件美妙的新衣，
去你的吧！
迷惑了人间，却无法
欺骗自己。

痛，是真实的，麻药，
是虚假的。丑陋的身体还在，
骨子里的疾，还在，
掩饰什么？
只有这把刀，才能刮骨疗伤。