一段古城墙，擎着连江灯火
彻夜疗伤，犹如一个老纤夫丢失身份后
还能在梦里，拾起波涛的壮烈
一条石梯道蜿蜒上下，向闹市茶坊
递过去远山近水的悠闲，又接过来
一些生冷不忌的俗念

石板上的凹凸，属于战乱中
到岷江取水的人。忍受着女墙后的窥视
忘记权杖的易容术，他们用扁担
挑起一个时代的苦头与盼头，穿过
这道叫“固圉”的城门，也穿过
自己生命的遗址，留下湿漉漉的跫音

此刻我远眺潮头，仿佛它是一根特制表针
如实记下月光的嬗变。而风的马帮
正唱着山歌赶过江面，是否要同那些芒萁
珠胎暗结，在它们扎根的古墙伤口上
踩出一条茶马古道？多少崩塌，化作博物馆里
冰凉的数字，谁说历史不是一门悲伤的学问？