有的人在春天里行走，
有的人在春天里落泪。
春天有暖，也有严寒。
不是所有的花，都绽放在春天。

我曾无数次问自己，
为什么爱得越深越无力？
到底什么才是诗意？
究竟该怎样解释别人的闲言
与碎语？
植物都能在土里生长，而我
为什么却总是跌倒在这沟壑纵横的
黄土之上？

春来了，依旧寒冷。
近了清明，我与地底的朽骨没有什么区分。
只是一个仰躺在地下，一个俯爬在地上。
一个在永久的安眠，一个在安眠之前尚在做着无力地抗争。

也曾有过年少白衣怒马的畅想，
也曾有过李白斗酒诗百篇的高亢，
也曾有过将相本无种，男儿当自强的瞩望。
那些超尘脱俗的梦想，也许注定是悲歌。
然而老死无成的冯唐又岂止一个？

在如今奸商肆虐的年代，
那些成功者将农与工的贫苦盛入酒杯，
如血般鲜红，尽情地一饮而下。
在如今没有杂文与诗歌的年代，
那些作文者将空洞的铅字灌满奖杯，
如蚁般漆黑，不耻地逐一拿下。

不是所有的花，都绽放在春天;
不是所有的天使，都肋生双翅;
不是所有的努力，都有回报;
不是所有的泥土，都拥有一枚生根发芽的种子……