标题写下之后，其实在下面
并没有一个笔画，顶起这首空巢的诗
那些偏旁，部首被字典的俗律
施了魔法，不到火候不放一个字
     
它就横在一张白纸的左上端
像一堵土墙，横在村口
一个老头（或者老妇）抄着手，倚在
雪里的年根，不时地张望满眼的苍茫
     
本该有条路的，本该有个黑点的
在路的尽头，慢慢走近
慢慢走成归来的身影：渐次分出
风尘仆仆的一、二、三，红、黄、蓝
     
一定是眼花了，那里什么都没出现——
那首诗，那首诗里的词
那个词里手牵手的字，甚至那个
揽在字的怀里活蹦乱跳的小逗点