坐在窗前，
望着外面灰蒙蒙的天，
突然心生无端的感伤，
三十本该立，
却活成了自己厌恶的芸芸众生，
生活像一曲单曲循环的钢琴曲，
给人以宁静，
逐渐变为死寂，
最后堕入无边的黑暗，
没有色彩，没有温度，没有欢乐。

做点什么吧？
我又会做什么？
呆呆的望着天，
拿起笔，
突然想起了年轻时的理想，
我想做一个诗人，做一个属于世界的诗人，
这么多年过去了，
我甚至都忘了曾经那么鲜明而极度渴望的理想。

写诗吧，
为了自己写诗吧，
没有人会在意你的悲伤，
就像没有人会在意每一刻的云淡风轻，
写给曾经的自己吧，
或许，
诗里会有自己想要的答案，
或许诗里会有喜欢的自己。