冬末的清晨
 一天的清晨，轻雾在手边穿行。
 我坐在公园椅子上，一边挥手一边读着兰波的诗。
 哈，这个法国人，还没让我为之感动。
 他死的有些疲惫，谁又保证和疾病无关。
 我觉得他对高傲的认识，涉及到幸福的实质。
 酗酒，逃兵，旅行，喜欢超越游戏。
 可为什么不关注人死后的归宿。
 我儿子19岁，大三，住在r城。
 考研，人文地理，生活和法国越来越近。
 和兰波某句诗越来越像。但，这是另回事。
 我留着，当我真正步入晚年。
 才不会和人提起。我想，他的房间。
门还开着，被子卷着，好像他一直去别处旅游
“一束白光，喜剧烟消云散”，弥留空地。
我起身，合上诗集。挥手在清晨的轻雾里。