我只是偶尔会想起他，
但绝不是想念他；
我只是见到同他般气质的男孩，
有些触动罢了，而绝不是心动；
我只是不愿把他当作生命的过客，
却绝不是那无可忌惮的、一生的熟客；
而我，终究也只是不再喜欢他了。

或许，我只是个写诗的人。
握住时间的笔，
填写绝无可能交织的岁月。
期许着那个人来，会读自己写的诗。
然而，他未曾来过；
或许，他只是不愿读懂吧。

不堪的过往，早在心中结痂，
撕碎的年华是陪他一起愈合的代价。
伤痛或麻木，成长或堕落，
都换着法似地吞噬着我身体的每一部分。
世间哪来这么多悲伤，
无非都是庸人自扰啊。

我是写诗的人，更是个读诗的人。
读着自己写的诗，在诗中寻找着一个身影
——哦，原来是那个人双眸中的自己。