我只是偶尔会想起他,
但绝不是想念他;
我只是见到同他般气质的男孩,
有些触动罢了,而绝不是心动;
我只是不愿把他当作生命的过客,
却绝不是那无可忌惮的、一生的熟客;
而我,终究也只是不再喜欢他了。
或许,我只是个写诗的人。
握住时间的笔,
填写绝无可能交织的岁月。
期许着那个人来,会读自己写的诗。
然而,他未曾来过;
或许,他只是不愿读懂吧。
不堪的过往,早在心中结痂,
撕碎的年华是陪他一起愈合的代价。
伤痛或麻木,成长或堕落,
都换着法似地吞噬着我身体的每一部分。
世间哪来这么多悲伤,
无非都是庸人自扰啊。
我是写诗的人,更是个读诗的人。
读着自己写的诗,在诗中寻找着一个身影
——哦,原来是那个人双眸中的自己。
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