我曾多次质疑
自己为什么写诗
可惜时间总是不会告诉我的答案
也许自身的灵魂还在漂浮整个宇宙
没有栖息，没有意义
空荡的躯体仅剩神经支配
似乎就像一张白色的纸
没有任何的颜色涂抹一道美丽的风景

我的双手总会不停地写作
一次次现实的迷蒙把我打回原初
继续从最起点开始
日复一日，年复一年
从亲情里、友情里、爱情里
几乎寻找了一切的答案
也许诗歌的灵魂
在于整个人生的意义
可人生的意义又是什么

我的躯体什么时候可以填满空荡的那些
我的灵魂什么时候可以不再漂浮宇宙
或许在多年的以后
答案便会自动出现在眼前吧

现在的努力写作
会把一张白色的纸
涂抹一道美丽的风景

不要再去质疑自己为什么写诗
生活得到了充实
那是自己用双手写出来的天地
即使无法满足空荡的躯体
还在漂浮宇宙的灵魂
总有一天
会把没有找到的答案
一切归还