笔如锋利的犁刃，耕耘于纸张，
阳光是稻种，黑夜是一顶毡帽，
多久时日能收获熟透的声音。
那些因寂寞而空虚的耳朵，
不会捕捉到阳光吮吸的细节，
一切努力于黑暗中得不到荣耀。
牛羊已将青草收割入胃中，
围住睡眠的栅栏，略显空旷，
一些碎末般的思想和心跳，
不属于笔，不属于阳光，不属于
敲响大鼓的时代，纸张是剥掉的人皮，
长满十年饥饿艺术的荒草。
阳光是稻种，黑夜是一顶毡帽，
多久时日能收获熟透的声音。
那些因寂寞而空虚的耳朵，
不会捕捉到阳光吮吸的细节，
一切努力于黑暗中得不到荣耀。
牛羊已将青草收割入胃中，
围住睡眠的栅栏，略显空旷，
一些碎末般的思想和心跳，
不属于笔，不属于阳光，不属于
敲响大鼓的时代，纸张是剥掉的人皮，
长满十年饥饿艺术的荒草。
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