病鹤


纵然把你孤独的名子
在寂廖的山中  写满   写满
仍然没有人能够唤你
甚至没有一片嫩绿的树叶   能
娓娓的与风儿叙说
你的忧郁
你那些飞翔的故事
振羽长唳的故事
没有  众鸟都高高地飞尽了
山中  只有你独立溪畔
寂寞地欣赏
那几杆郑板桥笔下的
墨迹
而山中总是落雪总是落雪
而期待
又总是遥遥无期
病鹤啊
那么就只好在积雪厚厚的山中
散步  一次又一次地散步
一次又一次地回首
那些  深深浅浅的脚印



          瘦竹


就那么  细细瘦瘦的几杆
就那么  瘦瘦的  站成一片
风景
就那么  清高孤傲地眺望远方
就那么艰难地撑起一片
沉重的天空

人说你是瘦的诗人
瘦得  超凡脱俗
瘦得亦令人忧伤呀
瘦得有风有骨
但绝不是林妹妹   弱不禁风
有晚风藏于你的眉宇
为你歌吟
郑板桥书诗画的
绝唱
亦有鸟雀栖于你的肩头
向你炫耀
那一片桃花的红粉风流
可你老是不肯附和
不肯礼赞
老是不肯唱一句  云想衣裳花想容

瘦竹啊
因此你总是瘦的总是忧郁
总是眺望云天
幻想
变成一支洞箫
幽幽地吹奏  你不平的心事