我坐在凉亭上冬阳斜斜地照着白白的,象母亲煮的一鼎白米粥粥偶尔的几阵小风也好象是围裙、菜刀以及拣豆角的手舞起的颤动的光影,多象一只满是皱纹的手从灶台里登出的一碗米汤白米粥粥,这一碗碗可以点着的白白的阳光一次次总是从胃的底部起程一直温补着我的今生
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