有一个年轻人问我，什么是诗
我默默无言，一个说不出话来的人
便只有沉思
不妨将手中的笔放下来，慢慢想
诗和它的价值
这个问题有点抽象
但把诗比作流水，月亮，雪莲什么的都行
流水是只服从于自己流淌的命运
月亮呢，自己发不出光来，姑且做面镜子
反射别人的也要亮
那雪莲呢，那我就不得而知了

再翻开我的文集
看着那喃喃自语般的文字
像痴人说梦
不免想起了某位高人说的话:我的诗实在愚蠢的不能见人，我不免也有同感
你看
居高临下，漫无主题
隔靴搔痒，真情缺席
题无实意，粗俗浅陋

你看
这样的文字也配叫诗么
哦，我深感自己实在不能配称为诗人哩
哦，我太不行了
哦，你听，我这个伪诗人又在
有病呻吟