一根豹尾

在这个冬天
时光依然和水一样瘦下去
他摸一摸自己的尾骨
知道等待是徒劳的
不可能一伸手就能握住
眼前忽闪一下
似乎是那根斑斓的豹尾
而雾霾，瞬间就吞噬了一切
豹尾只出现一次
因为害怕，他动用刀子
割下并丢弃年轻生命的一部分
四十年了
他的心痛得像刀锋一样
台面上的人招摇着自身的豹尾
指引着身后空荡荡的人
也有的，旗杆一样骄傲地竖起
无能为力，无能为力啊
就做一个没有豹尾的人吧
做一个大多数也挺好
他安慰着自己
如同一个万念俱灰的囚犯
将头颅
顺从地伸入绞索


我不用汉语写诗

诗是语言的吗？
那些深藏的幽冥中的鬼魂
语言，能够耐她几何？
你用钉子
能固定住幻变的流云吗
语言的能力
总是在诗远行的背影中无奈
我从来不用汉语写诗
我只是我的翻译
把另一个我
从人类共有的意识中
艰难又破碎地剥离出来


细语一种

雪不翻身
一年一床新棉被
雪把所有的想法捂在地里
慢慢焚尽
成为岚气或青萍之末的微风
事实上是一种细语
处于我们感觉的盲区
天，当然知道
地也知道
雪总是兑现眼前的承诺
忘了去年的
没有想出明年的
计划永远赶不上变化
唯一赶得上的
是那些轻易出口的誓言
赶得上一旦收回
人类早已经忘记了的
断舌之痛