童年，
抹不去的回味，
是一串腊肠。
破旧的土墙顶，
挂着我的向往。
每每母亲炒上一小段，
实在是香。

童年
抹不去的回味，
是一件破棉袄。
冬天的操场上，
同学们在做广播体操。
领队的我，
棉袄下露出了小肚皮，
让大家笑弯了腰。

童年
抹不去的回味，
是一个小背篼。
太阳下山之前，
背着满满的丰收，
想起嗷嗷待哺的小猪，
我匆匆赶在，
回家的山沟。

童年，
已经远去；
儿子，
来到身边。
听着我童年的回味。
儿子，
却体味不到其中的辛酸。
也许，
当他当父亲之后，
才会回味起自己的童年。
但那时的回味，
也许是另一种感叹。