在额头上的皱纹,又紧了一线经天纬地的想象,又淡了一圈我不相信是风,滑在冰凌的风在冬天的讯息里,伸延着一枚柿子在树梢上的孤独秋天的门帘已经拉下坐在门帘内的人,不是我隔帘说话的人,也不是我我用秋天熬煮的文字也绝不会向月亮臣服我看见,在不眠之夜在门帘之外,领着踉跄的冬天迎一轮初升的寒月走出篝火的羁绊,我自在独行
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