车前草
三两片叶子就看清了你的一生
一生碧绿 一生匍匐在地
地下是远志 地上是小草
你处在什么地带?
像一片止痛贴
止了谁的痛?
撕心裂肺的泥土
撕心裂肺地哗哗作响
但我有时感到你 更像
一个又一个的盛露盘
几千年了
盛了多少雨雪露霜
竟然没有磨损
那么多的忧伤聚集在一起
母亲说 有点甜
有一丝涩涩的苦意
到底是日月苦还是星辰苦?
母亲总是满眼的迷茫
满手的泥土与泥土的苦香
为什么会有点点萤火闪闪发亮
像母亲眼睛里渗出来的光
那么一摇一晃
那么意味深长
注:远志,药名,别名小草。《世说新语•排调》载,“处则为远志,出则为小草。”
一只倒扣的瓦罐
再大的雨点敲在上面
也只发出瓮声瓮气的响声
告别还是告诫?
保持着安静
即便雨点开出花朵
我相信它也不会探出头来
里面什么也不会发生
颠簸的花朵颠簸地消失
世界越来越未知
那就倒扣过来
倒扣是放弃 也是坚守
守住自己
守住黑黑的空荡荡的灵魂
我不知道
这是不是庄子敲的那一只?
庄子敲多少次也仍然安静
唱着歌也仍然安静
瓮声瓮气的盆里会飞出蝴蝶?
但此时 如果我将
瓦罐翻过来
瓦罐就盛满雨水
雨水中有看不见的大海
大海从不安静!
佛说……
一切都是过眼烟云
佛这样说时
它的左耳脱落了一块
掉在了寺内 溅起了灰尘
看着这一切的是那个蜘蛛
蜘蛛不说 我亦不说──
品了那么多年尘世
现在轮到蜘蛛和我来品佛了
佛仍然端着在大殿之上
面带微笑
只是左耳有了暇眦
有了暇眦的佛并没有伸出
它的右耳
佛也在隐瞒真像?
蜘蛛现在爬到了佛的头顶
佛是否有些不实在?
“一切都是过眼烟云”
可蜘蛛总也不离开
它在佛的眼前结网
它要捕捉佛眼前的苍蝇或蚊子
包括 这个尘世不断
溅起来的
许多尘土
灰烬
现在,我看见
那些油菜和小麦的秸秆在燃烧
就在我身边这块田野 或者
不远处的那个山坡上
冒着呛人的浓烟
像一首晦涩的诗歌
难以读懂
我不知道这些浓烟及浓烟下面
灰头土脸 或者
漆黑一团的灰烬 是否
就是春天里 那些
碧绿的油菜和小麦的思想?
它通过这些不断上升
且类似于雾霾的浓烟
传递给我们及我们这个世界
传递就是返还?
没有人能读懂
这些在天地间飞扬的思想
太阳已近正午
我看见这些思想在飞扬的同时
也在颤抖 闪着黯红的光亮
似乎想表达又无法表达
如果我这时把手伸到它的下面
它必然将我灼伤
蚕茧
日子被打磨成千丝万缕
千丝万缕也只为这一件事
一件事 也足可以
将你自己 牢牢捆住
谁能真正理解这一切?
剥茧抽丝的人
你是在吐丝还是在抽丝?
但这些丝比任何时候都美
比任何时候都安宁
我看见它闪闪发亮
闪闪发亮也仍保持着它的秘密
像我笔下的文字 更像
这些文字里面游动的真理
若即若离
真理有时比这些丝更为脆弱
如果不小心谨慎
便会折断
一时难以找到源头
找不到源头也仍然正常
我们 包括所有像我们一样的人
总有足够的耐心
去抽 去剥
去找到那必然能找到的
缕缕蚕丝
草……
铺天盖地般生长。
现在,我看见它开始衰老下去
并且 我坚信
它们还会沿着
这条衰老的路变黄 变黑
这是不是生长的结果?
生长 就会走向自己的深处
呈现本质
而本质总是黑黑的 甚至像
灰尘或者废墟
掩盖一切 进入
忘川或不朽
这些草从不说话
碧绿时也不说
──这是它们走下去的唯一方法?
只有风时时将它们吹动
分担 它们
那令人颤栗的部分
风是个特例?
风仍然会衰老
它衰老的本质在哪?
我感到风中有不尽的尘土
就是我站立着的
这片废墟上的尘土
这些生长的结果 有时
的确让我们的眼睛难以睁开
空气污染
没有人去夸奖
我们一刻也不能离开的空气
只有当它受到污染
让我们感到不舒服时
才突然发现它存在着 并
突然对它咬牙切齿
这是空气的命运
也是这个我们赖以生存的
地球的生存法则
就像老家那口
喂养了我们几十年的水塘
昨夜 我们才发现它
就躺在村头
生活的堆积 让它
那么难闻
是生活不堪一击 还是
生活让它不堪一击?
两道题目 一个结果
我们必须在这个结果来临之前
找到我们的来路 以及
我们的归途
关于春天
岁月再次转身
转向春暖花开
我不知道
要经过多少次这样的转身 才能
实现它的目标
那些草又在变绿
是在给牛羊换饮料
还是给农人们换被褥?
树叶又在向上
这是使命 像个中介
像在勾画被风雪抹去的那部分
那么精心 那么有耐心
星星总是闪烁着
像人间的灯火
永远照耀
微弱 但持续
青蛙又在呢喃
这个耗尽了青蛙一生的音符
总能传送好几里路程
谁在长高?
我只知道那块石头在变小
最后没有踪影地
消逝
镜子
反向思考
反向地照出我的外表
反向的外表并非我的内心
我的外表十分平静
而我的内心波涛汹涌
镜子不知这些
镜子只知道
我有几根白发 几缕皱纹
它仅向世界透露这一点
镜子不打听也不泄露个人隐私?
其实,在镜子面前
只需几秒钟便可离开
然后相互遗忘
即便摔碎了 带着血的镜片
也仍然是反向的
反向地对我微笑
其实,它也是反向的冰冷
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