站在冬的入口，
风，是孤独的行者。
昔日的影子，
正渐渐消瘦，
宛若缄默的花朵，
被吹入昨夜水一般的月色。
我的秀发，
若苍凉的墨，
蘸满纯净的月色，
在裸露的素心中，
行走描摹，
直至颜色殆尽。
那疼痛的魂魄，
似飞雪，缓缓飘落，
在洁白无暇的发丝间，
生香，复活。
风，是孤独的行者。
昔日的影子，
正渐渐消瘦，
宛若缄默的花朵，
被吹入昨夜水一般的月色。
我的秀发，
若苍凉的墨，
蘸满纯净的月色，
在裸露的素心中，
行走描摹，
直至颜色殆尽。
那疼痛的魂魄，
似飞雪，缓缓飘落，
在洁白无暇的发丝间，
生香，复活。
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