《端午，在一座古城怀屈子》（外一首）




粽叶是中国诗歌最沉重的外衣

它裹在三闾大夫拒绝合照的身上

一次次从浑浊的水面

泛起崇高的巨浪

粽子们其实都很无奈

此刻，它们本该沿着一条江

将断肠的春秋逐一望穿

可今天，它们不得不搁浅愿望

沿着古城墙，一路奔忙

它们所碰见的每一位诗人

都可能是蛰伏于江南水墨里的一条鱼

他们或飞机或动车，以粽子的名义聚会于此

比端午，提早一天抵达怀念

比清明，迟滞一天后撤了一场祭奠

是的，端午本该属于启蒙的泪

属于无声的祭奠，属于怀念，属于爱

端午之泪，源于积雪两千年不化的洁白覆盖

端午之祭，源于天空明媚之蓝的深情擦拭

端午之爱，源于鸟鸣未被季风过滤的半阙留白

端午之念，源于惊雷炸响之前的两千年修炼

但是，我刚刚走进传说的前言

就发现自己扉页上的想法，是完全错误的

闪电是天空最神秘的潜伏者，其资历

足以从岁月深处，拽出无数条未名的江

强行剔除其中的泪痕、痛迹和暗伤

以诗，以龙舟，以五花八门的唱腔

为一堆粽子的相聚，提供压轴的馅、朝觐的芳香

时间的涟漪，乃是政客们来不及逃亡的心跳

三天假期，敌不过一线城市房价单日涨幅的叫嚣

血性的端午，在波纹与波纹之间冒险、游走、促销

没有性别的粽子们，围坐在古城楼上

它们端着南腔北调，拒绝与限购的假牙合唱

关于这位爱国诗人的传说。所有的不朽

都不过是一个没有呼吸的虚词、一次无厘头的作秀

诗坛从古而今，而永远

《离骚》只有一首

谁读，都是国殇和深愁

 


会理古城的砖



这里的每一块砖，都已经两千多岁

可我一点也不觉得它们有多沧桑

它们就这样不分男女老少

济济一堂，互相取暖

它们彼此的心房，一定都很柔软

我想，这里的每块砖一定都意识到了

只有适时给册页中蜗居的梦，腾一条道

在心灵的隐秘处，安插一个晴朗的故乡

彼此才有可能无声携手，朝着远方

淬硬目光，看穿一座古城安逸的走向

岁月鲜为人知的深度折光，以内敛的执著

没日没夜，将这座古城不同年份的履历逐行照亮

这里的每一块砖，都拥有不同的笔画和偏旁

它们的皱纹里，都隐匿着背景各异的故事

它们的生辰八字中，都能照见时间的具体流向

左眼一眨，一千年只留下了背影

右眼一眨，两千年立马变成了风景

此刻，这里的每一块砖只镌刻一个传说

它们脸上来历模糊的幸福感

刮塑着两千年霜雪覆盖的洁白修辞

即使背对国殇，它们的心依然滚烫

它们以一贯的宁静与安详

拆解这满街红男绿女们来去匆匆的时尚



2017年6月11日

佛山石垦村 南华草堂