在一本破旧的，积满灰尘的
书籍里，
在一张泛黄的，略显潮湿的
书页里，
我读到了一首从没有读过的诗。
诗的技巧，风格甚至是诗的作者，
都是我所不知道的
但我却读出了
它的年代，它的背景，它的一腔热血！
它出生在一个炮火的年代
当侵略者的铁蹄
如滚石般碾碎一座村庄。
或许它出自一个农民之手
它也是遍地牛羊
其中的一员，
它是那场屠杀中唯一的幸存者；
或许它来自一个工人，
使他开始罢工、武装，
在激愤的字里行间，我读到它是一个学生
游行示威后的奋笔挥毫；
当一句昂扬的号令猛然跳起，
它更像是一个革命家
绝笔预言后的静静赴难。
它更像一支枪，一个士兵，
它是一枚炮弹爆炸后
燃烧的滚烫的碎片。
所以它遭受到了缉捕，
在大大小小的城镇
贴满了它的通缉令，
因为它是一把匕首，
曾深深刺进暴虐的侵略者的胸膛。
它在锋芒的刺刀上，
在精准的弹孔里，
它在起伏的地势间，
在严明的部队中。
它更像一个小文艺员
呕心沥血创作的进行曲，
每一次作战，人们都会唱起它，
每一次胜利，人们都会唱起它，
每一次遇险，人们也都唱起它，
在东北的旷土，在南国的水乡，在关中的麦田，
这歌声愈发嘹亮，队伍就愈发雄壮。
我读出一次严酷战役，
当一名伤员挣扎无望之时，
他从衣兜里掏出这首诗静静地读着，
他笑看刮骨疗伤，重赴战场，
他牺牲了，可部队胜利了，
并以风暴之势横扫每一个角落。
虽然子弹威逼过，炮火轰炸过，坦克碾压过，
它遭受背弃、封锁甚至背叛和出卖，
但敌人始终没能打到它，
当它重新踏过长城，
却创造了一个庞大的和平的家国。
今天，当我再次翻开这本史书，
它仿佛一缕强劲的精魂涌入我的胸口，
当我默念着
那一个个陌生而熟悉的名字，
那不是一个人的名字，
那是一个家国的英雄史啊！