每一次拨打电话，我们总是握紧相同的动词，彼此安慰大雁不能在天空留下足迹，丁香花不能在故乡留住春天。母亲不能在弯曲的土路上，留下呼唤和奔跑更多越来越慢的时光里，母亲依然微笑。咳嗽。慢慢起身，瞭望一场雨夹雪，能不能来得更晚一些当天色渐暗，故乡的灯火闪烁彼此打着哑语。每一个柴门紧闭的小院都有一位母亲执拗地抒情，她们依然在用自己的一头白发，擦亮所有的告别和掌声
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