经年,写在额上黄昏的皱纹。老旧的木椅子,半开的门摇着一张老眼昏花的报纸晚来风急。卷落一朵牵牛花他注视着,反复的喊:过来,到我这里来迈着碎步的小猫咪,仿佛是他年轻时的女人不紧不慢,朝他走来风,藏好了浑浊的眼睛
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