我常常在书本里看到
我是一个无家可归的人
我从哪里来
又是谁家的孩子
没有一寸月光养我的怀乡病
没有一间茅屋做我的故乡
我在一页页铅字中流浪
徒然地计算着回家的距离

虽然我知道父母的来历
知道那个叫家的地方
他们来自茹毛饮血的年代
离开森林，然后流落田野
种出一种水稻叫生命
我应该理直气壮地说
我是农民的后裔

必须承认的一点是
我血管里汹涌着纯洁的兽性
和我们的祖先一样
皮肤里藏着泥土和太阳
其实我从来就没有离开过家乡
折磨我的是另一种更深沉的乡愁
当新年的鞭炮响起
乡愁变得像暮色一样辽阔

             1984.2