站于岩缝石壁
你的诗，像3000米雪线上的莲
而我并非鹰

一首《高山流水》，你卷起千堆浪
而我不是子期
我的椎夫生涯，斧锯才是真声音

比雪还洁。你的诗在阳春，冰清无瑕
而我就是一个巴人；在重庆
就是一根“棒棒”

月亮，不如你每个字皎洁
桃花、阳光，不如你每一行灿烂
哲理、意象，明日复明日

你的诗。不吝为博物馆的丝绸涂上历史
为孔雀的羽毛涂上斑斓
为一双蓝色的瞳孔涂上异国

多像新闻联播呀。你诗里的
劫难，不在叙利亚，就在伊拉克
而我读着读着，身体便弯成了非人类