《迭 山》

绵延千里的迭山，是一部群峦叠嶂的巨著。
封面，有着日月同辉的光芒。
扉页，打开的一扇门，除了森林、雪山、河流、原野之外，那些镀金镀银的藏传文字，留下了一行行沉重思索的印迹。
沉默的石头在停顿，标注下满腹经纶的符号。
在空白处以民歌做插图，四季就有了风花雪月的景色。
如同母亲一般伟岸的身躯，她的胸怀和博大，使一个人有了信仰的高度。
那高度，比过往的风云还要高。

《格桑花》

我多想写下她们。
多年前的一个愿望，已经长成了一颗大树，但我还却迟迟未能动笔。
我一直在犹豫，该拿天空的蓝、还是雪花的白，写下这受苦受难、包容万象的爱？
还是该用朝露还是晚霞，铺就一条通往明媚春天的路？
积雪融化，溪流悸动，深冬踩进心窝里的马蹄，直到现在才拔出了一步一步的生疼。

格桑花开了—— 
草原上最早的、唯一的花开了。
衣裳可以薄如绸缎，爱情可以隔河相望，微笑和哭泣可以在一朵云下驻足。她们是爱憎分明的花，也是坚贞不屈的女人。
我记得很清，那一年新婚的格桑，梳着十八根细小的发辫；那一天秋收的格桑，胸乳浸湿了酿酒的青稞；那一晚背水的格桑，在冰天雪地里晃动着一片月光……

——一路格桑花，在你身旁。
由爱恋到倾诉，由相思到仰慕。
只是无以言表，抹不去在天边回旋的衣袖和歌声……

《白龙江》
 
很早了。可能那时我们还穿着长袍马褂。
可能那时的山路上还有大胡子的劫匪在出没。
 
土墙高耸的迭州城，除了茶叶、盐巴和布匹，我还想借一把刀。一把含着泥沙的刀，浪花雕刻的刀，还未从落日的鞘中抽出的刀。

一盏摇曳的灯，就是你我借宿的客栈，在冰雪消融的夜里，春天忸怩的三寸金莲，让人心悬。
油漆的桌边，撕开一处光亮，酒碗里有知音，也有桃花。
木质的轻薄，铁制的易锈，我想借的一把刀，在沉寂的水底紧闭着锋利的嘴巴。
         
一把柔软的刀，会在穿越高山峡谷时发出激越的鸣响。
不远的下游，柳暗花明之处，你嫣然一笑，我们再次抱拳相约，下一个遥遥无期……

《雪 莲》
 
在这个世界上，只有一种花，属于上天的恩赐，只为孤独和寂寞绽放。
在雪山之顶，无人居住的庄园，我们精神的高地超出了尘世，让飞鸟都望而却步。
那死亡刀刃上久久不熄的闪光，我要借助你的力量，斩去心头根深蒂固的迟疑，今夜我要拥抱梦想的全部，那冰清玉洁的女子，赤裸的身子泛起层层夺目的光辉，颤动透明的骨叶，默默流淌高原的一丝丝红。
这一生难以亲近的崇尚，使我脆弱、无助、忧伤缠绵。
这举目难以摘取的爱唇，使我在虚无的一场美中彻底绝望。

《倾听一首藏族民歌》
 
这是发自一个男人低沉的嗓音，为炎热的夏日撑开了一束清凉。
我想，这悠扬的曲调里应该有散步的马、荡漾的泉水和风吹过的草坡，还应该有那个分别的夜晚、手腕上慌乱不停的铃铛。
我一直坐在山坡上，看太阳落山，炊烟袅绕，羊群归圈。
不知谁家女子，抬头向这边看了一眼，又很快低下了头。
手中搓捻的一根细羊毛绳子越来越长……

《对旺藏的另一种怀念》
                      
应该如一枚纽扣：它的名字。
我时常不经意的去触摸，手指的温度，可以唤醒那些光滑的、
伏在上面的梦吗？

可以折叠起来储藏，像花瓣或者像羽毛，旺藏寺的梨花呈现出一片雪白。
也是一个雨后的傍晚，在发黄的木窗边，一条尚未及腰的发辫，两棵挺着脖颈的葵花。
已经记不清了——
沿湿漉的石阶而上的背影和课间的嬉闹。

三十四年的记忆蹒跚着脚步，和我擦肩而过。
大门口的杨树老了，那些鸟鸣还在，那孔锈迹斑斑的锁头还在，
那条通往山坡的路还在。
隔壁是学校，隔壁是寡言少语的敲钟老人，隔壁是书中的五月和南方的大海。
来到高处，再往前——
是一片被乡愁浸湿的荞麦地。 

《拉尕山》

黎明的首句，应该由一路探访的脚步来吟颂。
上山的路被大雾遮掩，十八道弯里都站着一行转折的句子，变幻着不同的风景。
山顶之上，虚无演示着真实，一次又一次在飘渺之中，试探我们的眺望和想象。
——一位深居老林的琴师，灵动的手指应该就是让人赏心悦耳的琴弦。
——一位打水织布的妇人，笨拙的身影应该就是落叶堆积起来的秋天。
——一位头巾掩面的女子，她朦胧的笑靥应该就是这个早晨的第一抹阳光。
醒来了，升起炊烟的古朴村寨。
醒来了，我们忘情的呼喊，在山脚下找到了它们落地的回声。

《四季歌》

四辆马车，朝着同一个方向。
四个箱子，装下四个我。
打开第一个箱子：草鞋正合我的脚。杀出一条血路，没有刀光剑影。看着我，所有饥渴的眼睛，都在发绿。
打开第二个箱子：你不要跑。有人在水面上点灯，在日记里种花。我不能轻易摘取其中的一朵，稍不留神，你就会盘起长发，成为我的新娘。
打开第三个箱子：我不在。蜂王不在。你用树叶缝制风流浪的衣裳，四处果实滚动，你分不清，哪只是你甜蜜的乳房？
打开第四个箱子：才子未出。我日夜苦读诗书，头悬梁，锥刺股。十年寒窗如一日。大雪飘飞之时，我骑马一路披锦还乡。
四个箱子：春、夏、秋、冬。
四个我，朝着同一个方向。


《芳州城遗址》
                       
胭脂吹尽，号角哑掉。 
几座低矮的土墙，流淌风沙的护城河，石块上端坐着一声叹息。
只有披带青甲的几只蚂蚱还不肯离去，在草丛间继续拼杀着落日最后的余晖。 

《欧拉羊》

天空是鲜美的。
草地是鲜美的。
花朵是鲜美的。
甚至连出鞘的刀子都是鲜美的。

只是握住刀柄的手，
茫然不知所措——
面对饥荒时啃过星光、吃过石头的羊。
 
《童话的丝绸：九首诗里和天上的十个太阳》

第一个太阳，她只照亮一天。
但她不会说出这一天到底有多长。

打开一本天书。早晨的园中，吐露秘密的蛇，指引我从腰间抽出一根肋骨，变成手捧半个红苹果的你。

大海已卷起黄金的波涛。追日的人，双腿狂奔，延伸的梦想压弯了大山的脊梁。
在东方铺开的大路上，有没有一夜长成的桃林？

正在一个瞎子体内发芽，第五个太阳，探出微蓝色的火苗，灼伤了渴望抚摸的手指。
瞎子说：疼。脸上却浮现幸福的微笑，指出窗外我们看不见的花朵。

中午我们开始建造房屋，牵牛耕地，种麻织布。看风中慢慢爬起的孩子，捧着我们新鲜的骨肉，掩埋下根，和时光赛跑。

第六个、第七个和第八个太阳，三个孪生兄弟，留一样的长须，穿一样的衣裳，驾一样的马车，他们在不同的一天出门，与叫月亮的同一个女人约会。
你分不清， 在今天，到底与以往有什么区别。

是一生的爱情扣动了扳机，红药丸般的子弹射入我的胸膛，唤醒了走遍全身的河流，它们托起我的躯体，歌唱着——升腾吧、升腾。

在傍晚这块薄绸上写诗，我留下最后一首，不多不少的九首诗，它们都终将会随草叶的枯黄而飘零，都会终将随风霜的衰老而空白……

因为一天即将过去。
而另一天还不知什么时候到来。