诗人把昨天没写完的诗歌，收拢、罗列
附在女人完美无瑕的肌肤之上
那些诗歌的味道，浓郁而幽香
一如晶莹透亮的珠玑，圆润而富于立体
时而纷纷落下，叮咚作响
动感、入高潮，击落岁月滚动的相思
 
手捧诗经的女人，视野炯炯传神
纤细柔润之手触及我灵魂的末梢
那顶峰而高潮的颤动，摧毁了诗歌的堡垒
诗人赶在季节的边缘，在风景的路口狂草
静候，一场暴风雨的洗礼
 
这个季节，最终还是没写出叱咤风云的文字
诗人无奈的尽情裸露，脉动
那令人心碎的血丝，凸显
于是，他在期待中死死的掐住岁月的脖子
看吧，他在痛苦中呻吟、挣扎、痉挛
诗人，依然露出鬼魅般的微笑
诗人，仅仅就是写诗的人