当山风再次吹过故乡的黄昏，尾冬
和春头熔铸的昏黄，烙饼似的贴在了天边。
静默，孤独，苍老的荞麦地，像只忧郁的眼睛，在风缓急的呼吸里染上了红眼病。地里被秋天
割伤了脚筋的麦茎，风干成鹰的爪子——
攥紧这片土地上沉眠又枯萎的梦
仿佛在撕开黑夜的一角残裙。
被羊群遗弃的干草毯上，那暮色
滚落的太阳血，烧疼——贫血的黄昏。
远处，村庄坚挺的生殖器，正从人们的口中
吐出黑色的染料——稀释最后一抹忧愁的蔚蓝:
木门在风的怂恿下，又一次撞向门槛，
每撞击一次，自由，似乎就离它近一点儿；
而旧年深藏在土墙头上灌木里的灰雀，
已不知去向，只剩一截残破的墙体像烂了的拉链，咧开时而破齿的嘴；荒了好多年的地啊，
仍旧烂在了地里，像莫色阿玛织不完的
褶裙和披毡，找不到它的主人。

一条通往外界的泥巴路，载着不归人……

猎狗，已叫不出主人的名字，
它的狗崽子们也并没有传承它在风中辨识猎物和方向的本领。
上山的路，已然不见。
那传家的猎枪，几年前被一群突然闯进的人群没收，
同爷爷的尸体一样，从了一团火的气焰。
晚风，从安哈山上吹来，
带着变脸的雾气，把这座空巢的寨子，
把那些天色烧红的土地，
把那些快要在暮色里起火的草木，
把那些在血色里似要复生的山魂，
浇灭在了入夜的时分。

死沉的黑夜，悠悠的到来。
一些黏稠的日子，从
坟墓里爬出往日的蚂蚱，
和蛐蛐一起，夜斗！
2016-3-25