黄昏擦洗着镜片
    
    天空揉红了眼睛
    
    三月的框架分崩离析
    
    建筑师手持诗集愁眉苦脸
    
    创作，是不可能的。
    
    
    黑夜摩擦着手掌
    
    大地支起了油锅
    
    三月的头颅滚落在地
    
    守门员抬起了强健的右腿
    
    创作，是不可能的。
    
    
    瘸腿马拖着疯狗驶进人群
    
    自杀者喝完月光游回湖岸
    
    霓虹张望着影子
    
    焚烧诗篇的最后一夜
    
    子健独自扑打火焰
    
    创作，是不可能的。
    
    
    默尔索抬起手枪瞄准太阳
    
    反抗者放下旗帜背井离乡
    
    烈日吞吐着欲望
    
    挖掘墓地的最后一天
    
    死者奋力敲打棺材
    
    创作，是不可能的。
    
    
    我的诗，沾血的墨水瓶
    
    垃圾桶里最难吃的食粮
    
    粪坑中蠕动的蛆虫
    
    爬不出鞋底下的世界
    
    我那无人欣赏无人认可
    
    再也无人愿意读起的诗
    
    在今夜，在子健的
    
    尸体下，就要
    
    死去
    
    了......
    
    
    创作，是不可能的。
    
    
    16.3.23