是流浪的笔迹还是回荡的叹息诗人是死去的哭泣永远那样的无力用谎言去麻痹亦或是梦碎后走入夕阳的余晖中去自缢那具写诗的尸体腐烂了腐烂了半个多世纪他说黑夜会再临那干枯的眼睛会在痛哭中燃烧竖立可天依旧亮着太亮了亮的让人看不到自己他或许死在了某个角落里
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