从古琴上看见的, 不一定是埋没古人的青草。 也不一定是月亮。 一株花树,一个书生。 或许就是我反复弹过的梦境: 石头与江水。 其实,我常常不在这里, 在普鲁斯特,或乔伊斯的酒柜旁—— 我悠闲地坐着,像隐秘的声音。 从百年孤独,到浮士德, 我已穿越无数的山岭与丛林。 有时候,几乎是一只狐狸引领着我。 为此,我要畅弹一曲: 仿佛我不是育邦,而是另外一个人。 你称我为莫扎特或俞伯牙,也无所谓。 2019,3,7-9
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