他死了。我们把春天,慢慢掏出一个坑, 小心地,把他摁进春天的腹腔。 我们继续活着, 并等待,来自泥土深处的呼唤。 草木青了几茬,又枯了几茬。 我们继续活着, 没有大悲伤,也无大欢喜。 日复一日,拔开草丛, 寻找一两只身体发光的虫子。 微弱的光亮,支撑着爱, 是的,我们爱着自身的卑微, 像爱着那些,刻进石头里的,安静的死亡。
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